I Rioni storici di Melegnano (italiano)
Il Carmine
I furbi spazza pollai
Tante volte, fin da ragazzo, quando gironzolavo a piedi nudi come uno zingarello, sentivo dire che c'erano i balòssi.
Ed ho saputo che là, verso il Ponte di Milano, i balossi avevano il loro rione: i balòssi del Carmine, o anche i balòssi della cava.
E con poco garbo hanno loro dato la nomea di spazzapollai.
A voler essere un pignolo, un filologo che va a cercare il perché e il percome sul significato delle parole, si dovrebbe scrivere che balòsso vuol dire press'a poco un furfante, un animale, un imbroglione, una canaglia.
Ma i balossi di Melegnano non sono proprio così: c’è un qualcosa che li fa diventare simpatici, quasi da voler loro bene per la furbizia senza cattiveria; per la maniera di imbrogliare la gente senza far loro del male.
Se tu li vedessi i balossi ti fanno una bella impressione, e magari ti viene la voglia di andare a guardare il taccuino per vedere se c'è
San Balosso come c'è San Giovanni e sant'Ambrogio, talmente questi balossi sono garbati.
Sì, sì, va bene… prendono l'ubbriachezza ogni otto giorni; picchiano la moglie quando sono arrabbiati; rubano la legna ai fittavoli; spazzano i pollai di tanto in tanto.
Ma che cosa volete?
l'oste è contento di vendere il vino; la moglie impara a tacere ed a starsene a casa sua; il fittabile non va in malora per qualche pianta in meno; e per riempire i pollai ci sono tanti pollivendoli, ed anche loro hanno diritto di vivere.
Saranno quelli che saranno, ma i balossi ci vogliono anche loro: bisogna portare in processione?
arrivano a sette a sette!
C'è da fare una colletta per qualcuno la Madonna che sta male?
I balossi sono i primi!
Muore un uomo o una donna al Ponte di Milano?
Dietro ai funerali i balossi vanno tutti.
Pensa: quando uno è un po' sveglio, o è capace di stare al mondo, lo chiamano balossetto.
E quando sono insieme tre o quattro per combinarne una grossa, li chiamano i balossoni.
Ma è una verità assai lampante:
Melegnano senza balossi non sarebbe più
Melegnano!
Melegnano quello bello, quello delle teste dure, che ha i suoi fiori a tutte le stagioni presenta come campioni tra i generi sorprendenti più bravi dal Ponte di Milano alla Maiocca, dal Carmine a Basso le Monache, gli Spazzapollai balogi del cavo.
Sgusciavano quatti quatti di notte a rubare le galline, belle pollastre tenere allevate con il pastone pieno di sostanza fin dalla primavera, in un angolo del giardino o nel ripostiglio o nella stia.
Ma balzavano snelli tutte le mattine del santo anno, a spazzare i fossi per guadagnarsi pane e stracchino nel giorno del lavoro.
Per il vino nessun pensiero: un gocciolino leggero nell'Orlando, un calice dal Luigino, un bicchierone dalla Cecchina, tracannavano da Tonèia, si spingevano dentro al Sacchetti, sbevazzavano al Genio, inciampavano all'Isola, all'Osteria del Tram ripetevano la bevuta; al Boneschi, alla Fiocca, al Belvedere svuotavano le bottigliette; e quatti quatti, chieti chieti sedevano al Giardinetto, tra una carezza al gatto e un'occhiata all'ostina, gustavano il bel chiaretto in santa pace con gli amici,
Oh gente melegnanese genuina!
Oh balogi, oh balogi!
spazzapollai senza paura!
poveri come cani, sinceri come il sole, il cuore in mano, campioni di umanità!
Io cerco ancora i segni antichi nel Cortile del Falcone vecchio come Noè, pieno di secchi da bucato e di forcelle; i sassi del cortile del Piciài; il rubinettone, l'ombra amica nel Vanetti; l'acqua fresca in quella del Mascheroni; la seggiola della nonna nel Magnano, nel Cicini, in quella del Grappaio.
Spalancavo gli occhi da bambino alla quarta domenica di luglio, quando il sudore si impiastrava anche sulla schiena più ruvida: c'era la festa patronale; c'era la Madonna, c'era il pagliaccio c'era l'anatroccolo, c'era la processione.
E' arrivata la selva dei palazzi: gli spazzapollai balogi del cavo cafoni e generosi hanno perso la vocazione: non fanno più il ladro, non rubano più nei pollai.
Il bel quadro delle virtù, delle inventive ridicole, delle trovate popolari, è là, mezzo rotto, attaccato tra la polvere in un angolo del solaio.
San Pietro
I rosica bucce
Non facciamo tante storie!
Anche il mese di agosto quando la sera arriva presto grigia e umida, e le zanzare morsicano come le vespe rabbiose,
San Rocco, con la sua gamba storpiata puntiglioso come un lacchè, viene a rallegrare
Melegnano dal Portone alla Stazione, dal Molino Rotto al Giardino.
Agosto, il mese delle angurie!
Ti giuro che ho sempre visto carrettate piene: tanti palloni pelati come la testa rapata dei soldati.
Intere.
Tagliate in due.
Sane, rosse, gustose, insieme con le marce…
La processione, assai raccolta, girava in mezzo ai fiori attaccati sugli usci, alle lenzuola stese lungo i muri, ai lumini sulla porta: una pietà da santoni, una devozione di suore e di frati.
Ma in casa, vecchi e giovani, per tutto il mese mangiavano le angurie, rosicchiavano le bucce.
Per di più ambulanti e fruttivendoli, come benefattori dell'umanità, ti mettevano il banco di vendita sotto il naso in tutti gli angoli di Melegnano.
Perfino dal tram, questi bei rotondoni trionfali te li gettavano sulle piazze: e per tutto il mese mangiavano come furie rosicchiavano a tutt'andare; ne restava poco da piluccare, sufficienti da dare alle oche del vicino di casa.
I Rosicabucce!
un rione melegnanese in santa pace, sensa insulsa sicumera, vecchio di tanti secoli, giallo di terra argilla; un borgo di fornaci.
Dal Portone alla Stazione alle Case Nuove, una strada antiquata arrostita dal sole.
La malaria al Guazzetto.
Il terreno agrario alla Meraviglia.
E un fiorire di orti e di giardinetti: la siepe verde strapazzata di sambuchi e piena di libellule, ed il cancelletto marcio.
Un rettangolino di fatica per tutti i giorni.
Ma quasi in riga le festosità del vino:
I Tre Martiri, con la botte piena senza donna di casa; il Telegrafo, giubileo di romantici e di golosi; la Colombina per i bevitori di quartini; il Geloso, per gli stomachi secchi morti di sete; il Vapore, un paradiso dei salamellai; il Bigiò, la Croce Bianca, la Primavera, l'oasi dei barberai.
Sembravo uno che andava in America quando passavo il ponte, traversavo le piazze di San Giovanni e dei Maiali e arrivavo fino ai Cancelli.
Melegnano mi pareva largo,
Melegnano mi pareva lungo: la via Zuavi piena di botteghette, di cortiletti intanate di mistero, dentro e fuori tra il sole e l'ombra, un planisfero di casa, di vita di tutti i colori, non finiva mai di incantare.
E guardavo. E guardavo oltre la ferrovia lontano, lontano, le piante, il sentiero, i fossi per Carpiano; ma ritornavo indietro di corsa in mezzo ai Rosicabucce, più sicuro sotto il cielo di Melegnano.
Il Borgo
I gozzi
Quattro case di due piani dopo il Ponte sul Lambro raggrumate di umidità, qualche portichetto pieno di carabottole, negozietti ben puliti di artigiani, cortili e cortilini quadrati, rotondi, bislunghi, sagomati madonnine infiorate sul muro, il campanile che suonava sovente: siamo arrivati ai rione dei Gozzi di cento anni fa.
Borgo dei Topi,
Dietro ai Servi,
Casarino,
Stradella, erano una discreta coda alla via principale.
Però abbiamo lasciato indietro il di più, la vera bellezza rara, la filigrana genuina, la corona preziosa che hanno messo addosso: li hanno chiamati i Gozzi!
Buonagente.
Lavoratori come i tangheri.
Quieti come agnelli, tra la trippa e la pipa: ma il merito più grosso era quello di essere i Gozzi.
Sarà stata l'acqua dei pozzi, sarà stata l'aria di Lodi, fatto sta che avevano il collo rustico e ben grosso.
Ma prima di partire e di andare a casa, vi dico io la verità chiara chiarissima.
Vicino ed intorno alla chiesa dei Servi sono sempre venuti i fittabili sui birocci imbellettati, sui landò lucidi, sui calessi imperiali, sui carretti di tutti i tipi, per il mercato.
Lasciavano i cavalli e le loro cose nelle osterie, negli alberghi, negli stallazzi, nelle trattorie: l'albergo della Corona con otto stanze e l'acqua calda e un po' di cimici; l'albergo del Gallo dove il cameriere parlava il francese; l'albergo di San Giorgio, profumato di salame, nei tempi passati pieno di generali piemontesi sciocchi e di caporali italiani; la trattoria della Speranza con un bicchiere di vino nostrano; la buona tavola del Milani (e da lì non venivi fuori più); l'osteria dei Servi una volta nascosta là in fondo quasi sul Lambro; la Crocetta per sedersi quando le gambe erano quelle del gambero; la Rosa, in mezzo ad una massa di gente di ogni categoria sociale; il Pozzo, con quei bicchieroni da far diventare rosso il nasone in mezzo alla faccia di scimmia; il Cantinone, per andare a caccia di un piattino furbo; il Demetrio su quattro metri quadrati di vera amicizia.
Oh rione dei Gozzi!
bèi tempi passati dalla Pallavicina dal Borgo Ratti al Sangregorio: la parola era vangelo aperto sull'altare!
Un mare di lavoro senza troppi disturbatori!
Oh benedetta regola della società melegnanese: con i soldi si comandava, con la povertà si stava ammansiti!
E tutto arrivava sul mercato di Melegnano commosso per le storie dei fittavoli e dei contadini.
al Casarino,
Dopo la chiacchierata della piazza e gli affari del fieno, dell'erba, dei cavalli e dei buoi, i ricchi della campagna, secchi secchi, divoravano la risottata e un intingolone nella mucchiata di carne e di patate cosparsa di barbera.
Per tutto lo Stato lombardo c’era un profumo di lesso, un odorino di arrosto.
Siamo a posto!
La trappola e' scattata; tutti quelli del borgo hanno fatto la stessa cosa: sono diventati gozzi anche quelli che prima rosicchiavano le ossa!
La Piazza
I lecca piatti
La piazza centrale
– quella del Comune, quella della chiesa di San Giovanni – con i suoi muri robusti come una rovere, i suoi palazzi impastati di secoli e di denari, stretta ma larga assai per tutti, era il rione dei ricchi: i Leccapiatti.
Diversi dagli insignificanti del borgo; attaccati tra loro più dei Balogioni; lontani dalla minutaglia dei Rosicabucce.
Famiglie con la borsa piena o quasi.
Qualcuno: un superbietto senza troppi scrupoli, la faccia da paggetto ma forse, sotto sotto, la coscienza da barabba.
I Leccapiatti: la baroneria di Melegnano.
Botteghe, impegni, uffici, affari: il segno d'una Melegnano borghese.
Arrivava in chiesa la festa del Rosario.
L'ultima festa rionale, come una porta che ti chiude in casa.
Le tre feste di luglio, agosto e settembre hanno fatto fuori tutta la cucina, hanno svuotato la cantina: mangio io che mangi tu non c era più nulla da mettere sotto i denti
I ricchi della piazza, questi poveri cristi, erano lì, poveri tapini, avviliti avviliti, con i piatti vuoti: quelli del Carmine, del Borgo, di San Rocco, avevano divorato come cavallette padelle e fiaschetti.
Roba da matti! Per ultimi c'era da fare il leccapiatti!
quattro briciole di pane, tre ossicini in croce, mezza noce, l'ultimo goccio di vino.
Un brutto destino quello del leccapiatti.
Senza antipasto di salame casalingo, senza ravioli fatti in casa, senza manzo a lesso e gallina arrosto, senza contorno di mostarda e di buona insalata, senza formaggio del casaro, senza frutta del Malvano, senza torta del Cambieri, senza caffè e grappa con la ruta, senza tre o quattro qualità di vino schiacciato con i piedi, era proprio un castigo, una cosa disonesta e antipatica per la festa della piazza, per una razza melegnanese così aristocratica.